sem título

Há noites que se faz em sonhos. Sonhos absurdamente desejáveis e infinitamente impossíveis. No amanhecer se fazem lágrimas e realidade. E o mesmo teto em que dormimos, é aquele em que acordamos. Preciso transpor paredes e abrir janelas. Meu despertador não me desperta, antes, me traz à rotina. O despertar está distante e não se faz em sons agudos quando seis horas do seu dia já se foram sem me ver. Quero chorar em outro canto e cantar pra outro choro. Molhar outro em travesseiro e molhar um outro sexo. Quero um café queimando a língua e a língua queimando um peito. Ser sua falta de sono, seu andar na madrugada. Ser um sonho distante na cabeça dum desconhecido. Ser a falta de nexo embaixo de dois lençóis. Uma realidade menos morta e um sonho. Um pouco mais. Vivo.